Ein Schwein träumt sich selbst in die Farbe,
nicht rosa, sondern violett —
ein melancholisches Zwischenschwein,
halb Rauch, halb Erinnerung.

Es grunzt in Moll,
verwechselt die Zukunft mit dem Echo,
und die Schatten applaudieren
mit kleinen, schwarzen Hufen.

Dada kommt vorbei,
trägt einen Hut aus Fragen
und ruft:

„Sei kein Tier, sei Idee mit Rüssel!“

Das Schwein denkt nach —
ein gefährlicher Moment.
Die Welt kippt,
der Boden wird zum Himmel,
der Himmel zu Matsch,
und alles duftet nach
Philosophie und Kartoffelschalen.

Im Hintergrund lacht ein Spiegel,
spuckt ein Gedicht aus,
dessen Reime sich weigern,
einander zu erkennen.

Und irgendwo,
ganz fern im violetten Nebel,
grunzt das Wort Sinn
zum ersten und letzten Mal.