Das Schwein hat sich aufgelöst,
nicht gestorben, nur verdunstet.
Jetzt schwebt es als Gedanke
im Zwischenraum von Blau und Rosa,
ein Schweben, das kein Gewicht kennt.

Manchmal formt der Dunst
noch ein Ohr, ein Grunzen,
ein Schattenlächeln.
Aber sobald du hinsiehst,
wird es Farbe —
und Farbe kennt kein Tier.

Dada sagt:

„Wenn du lange genug in Rosa blickst,
blickt Rosa zurück.“

So atmet die Pigture weiter,
ein Pigment mit Gedächtnis,
ein Traum, der verlernt hat,
was Form bedeutet.

Vielleicht ist das
das Schwein nach dem Schwein —
oder einfach das Glück,
wenn Bedeutung schläft.