Je suis couleur avant d’être chair.
Rose parle, bleu se tait,
et moi—je flotte entre les deux.

L’œil gauche croit encore au sens,
le droit doute, respire, attend.

Ligne après ligne, je me perds dans ma propre esquisse.
Être, c’est trembler sous un feutre humide.

L’univers? un carnet froissé.
Dieu? peut-être la tache turquoise près du menton.

Je souris, mal découpé,
ironiquement vivant.

Hypothèse: l’absurde porte un visage.
Antithèse: le visage est une question sans bouche.

Synthèse: DADA éclate de rire—
rire comme prière,
rire comme cri,
rire pour ne pas s’effacer.