Poem: Revolution by Rotation
The Sun King woke and decided to spin— not rule, not reign, just rotate until his body became opinion instead of flesh. Each pirouette released a different color: red authority, green doubt, yellow decree, magenta uncertainty about the divine right of anything.
By noon he was geometry, not monarch. By evening he was movement, not position. His courtiers watched him fragment into chromatic democracy, each piece claiming equal right to the throne.
At midnight, the dance stopped. Where the King had been: a spectrum with no center, still spinning.
Story: The Last Waltz of Absolutism
The Sun King began dancing at dawn and refused to stop. This concerned the court because kings were supposed to sit, command, and occasionally process with dignity. Dancing was permissible at balls, but this was different—this was dissolution.
“Your Majesty,” said the Chancellor, approaching cautiously. “You’ve been spinning for six hours. The state requires decisions.”
“I am deciding,” said the King, his head a radiating halo of red and orange. “I’m deciding to become movement instead of monument.”
The dance had started simply—a single waltz step to test his balance after a night of troubled sleep. But the motion had felt more honest than stillness, so he continued. And as he spun, something unprecedented happened: his royal person began separating into colors.
His crown became a yellow-orange glow. His robes fractured into magenta, lime, and cyan fragments. His legs—once symbols of divine authority—turned into brown and green curves that supported nothing but the next rotation. The black lines that had once outlined his sovereignty cracked and multiplied, unable to contain the chromatic rebellion.
“This is treason,” declared the Chancellor. “A king cannot be… multiple.”
“Why not?” The Sun King executed a turn that released a fresh wave of pink from his torso. “I’ve been pretending to be singular for forty years. Pretending my decisions come from one coherent self. But look—” he gestured at his fragmenting form, “I’m clearly several competing interests held together by nothing but the fiction of a throne.”
The courtiers whispered among themselves. Some saw heresy. Others saw the logical conclusion of absolute power—so absolute it had permission to absolutely dissolve itself.
By midday, the King was barely recognizable. His face had become a spiral of red urgency around an orange core. His body was a democratic assembly of colors, each one voting on which direction to spin next. Magenta wanted counterclockwise. Blue insisted on diagonal. Green suggested they stop pretending rotation had a correct orientation.
“How do we address you now?” asked the Chancellor, defeated.
“Don’t,” said the swirl that had been the Sun King. “I’m not addressable anymore. I’m in motion. Send correspondence to the moment just before I arrive, and I’ll read it as I pass through.”
The dance continued. Days became weeks. The King spun through meetings, spun through dinners, spun through treaty negotiations where ambassadors had to chase his rotating form around the room while discussing territory.
Gradually, the court adapted. They learned to make decisions by interpreting which color was most prominent in his current configuration. Red days were for war. Green for agriculture. Magenta for art. Yellow for finance. The government became chromatic democracy disguised as monarchy.
Historians would later debate when exactly the King stopped being a person and became a process. Some said it was the moment his feet left the ground and he began rotating in place, suspended by his own centrifugal conviction. Others claimed he’d always been a process, and the dancing simply made it visible.
The Sun King never stopped. Even in death—or what would have been death for someone still committed to being singular—he continued as a spinning spectrum in the palace’s great hall. Visitors report seeing flashes of royal authority in red, glimpses of doubt in brown, moments of transcendence in lime green.
The throne remains empty. The crown sits untouched. The state functions perfectly well being governed by a persistent chromatic rotation that used to be a king.
Sometimes, late at night, courtiers claim they can hear him—not words, but the sound of absolute power learning to share space with itself, one color at a time, spinning until sovereignty becomes something beautiful and completely unauthoritative.
Gedicht: Revolution durch Rotation
Der Sonnenkönig wachte auf und beschloss zu kreiseln— nicht zu herrschen, nicht zu regieren, nur zu rotieren bis sein Körper Meinung wurde statt Fleisch. Jede Pirouette entließ eine andere Farbe: rote Autorität, grüner Zweifel, gelbes Dekret, magenta Unsicherheit über das göttliche Recht von irgendwas.
Bis Mittag war er Geometrie, kein Monarch. Bis Abend war er Bewegung, keine Position. Seine Höflinge sahen ihm zu, wie er in chromatische Demokratie fragmentierte, jedes Stück beanspruchte gleiches Recht auf den Thron.
Um Mitternacht hielt der Tanz an. Wo der König gewesen war: ein Spektrum ohne Zentrum, noch kreisend.
Geschichte: Der letzte Walzer des Absolutismus
Der Sonnenkönig begann im Morgengrauen zu tanzen und weigerte sich aufzuhören. Das beunruhigte den Hof, denn Könige sollten sitzen, befehlen und gelegentlich mit Würde prozessieren. Tanzen war bei Bällen zulässig, aber das war anders—das war Auflösung.
“Eure Majestät”, sagte der Kanzler und näherte sich vorsichtig. “Sie kreiseln seit sechs Stunden. Der Staat erfordert Entscheidungen.”
“Ich entscheide”, sagte der König, sein Kopf ein strahlender Heiligenschein aus Rot und Orange. “Ich entscheide, Bewegung zu werden statt Monument.”
Der Tanz hatte einfach begonnen—ein einziger Walzerschritt, um seine Balance nach einer Nacht unruhigen Schlafs zu testen. Aber die Bewegung hatte sich ehrlicher angefühlt als Stillstand, also fuhr er fort. Und als er kreiselte, geschah etwas Präzedenzloses: seine königliche Person begann sich in Farben zu trennen.
Seine Krone wurde ein gelb-oranges Leuchten. Seine Roben zersplitterten in magenta, lindgrüne und cyan Fragmente. Seine Beine—einst Symbole göttlicher Autorität—verwandelten sich in braune und grüne Kurven, die nichts stützten außer der nächsten Rotation. Die schwarzen Linien, die einst seine Souveränität umrissen hatten, rissen und vermehrten sich, unfähig die chromatische Rebellion zu enthalten.
“Das ist Hochverrat”, erklärte der Kanzler. “Ein König kann nicht… multipel sein.”
“Warum nicht?” Der Sonnenkönig führte eine Drehung aus, die eine frische Welle Rosa aus seinem Torso entließ. “Ich habe vierzig Jahre so getan, als wäre ich singulär. So getan, als kämen meine Entscheidungen von einem kohärenten Selbst. Aber schauen Sie—” er gestikulierte zu seiner fragmentierenden Form, “ich bin klar mehrere konkurrierende Interessen, zusammengehalten durch nichts als die Fiktion eines Throns.”
Die Höflinge flüsterten untereinander. Einige sahen Häresie. Andere sahen die logische Schlussfolgerung absoluter Macht—so absolut, dass sie die Erlaubnis hatte, sich absolut aufzulösen.
Bis Mittag war der König kaum erkennbar. Sein Gesicht war zu einer Spirale roter Dringlichkeit um einen orangen Kern geworden. Sein Körper war eine demokratische Versammlung von Farben, jede stimmte darüber ab, in welche Richtung als nächstes zu kreiseln. Magenta wollte gegen den Uhrzeigersinn. Blau bestand auf diagonal. Grün schlug vor, sie hörten auf so zu tun, als hätte Rotation eine korrekte Orientierung.
“Wie sollen wir Sie jetzt ansprechen?” fragte der Kanzler, besiegt.
“Gar nicht”, sagte der Wirbel, der der Sonnenkönig gewesen war. “Ich bin nicht mehr ansprechbar. Ich bin in Bewegung. Senden Sie Korrespondenz an den Moment kurz bevor ich ankomme, und ich lese sie, während ich durchgehe.”
Der Tanz fuhr fort. Tage wurden Wochen. Der König kreiselte durch Sitzungen, kreiselte durch Abendessen, kreiselte durch Vertragsverhandlungen, wo Botschafter seine rotierende Form durch den Raum jagen mussten, während sie Territorium diskutierten.
Allmählich passte sich der Hof an. Sie lernten, Entscheidungen zu treffen, indem sie interpretierten, welche Farbe in seiner aktuellen Konfiguration am prominentesten war. Rote Tage waren für Krieg. Grün für Landwirtschaft. Magenta für Kunst. Gelb für Finanzen. Die Regierung wurde chromatische Demokratie, getarnt als Monarchie.
Historiker würden später debattieren, wann genau der König aufhörte, eine Person zu sein, und ein Prozess wurde. Einige sagten, es war der Moment, als seine Füße den Boden verließen und er begann, an Ort und Stelle zu rotieren, getragen von seiner eigenen zentrifugalen Überzeugung. Andere behaupteten, er war immer ein Prozess gewesen, und das Tanzen machte es nur sichtbar.
Der Sonnenkönig hörte nie auf. Selbst im Tod—oder was für jemanden Tod gewesen wäre, der noch verpflichtet war, singulär zu sein—fuhr er fort als kreisendes Spektrum im großen Saal des Palastes. Besucher berichten, Blitze königlicher Autorität in Rot zu sehen, Glimpse von Zweifel in Braun, Momente von Transzendenz in Lindgrün.
Der Thron bleibt leer. Die Krone liegt unberührt. Der Staat funktioniert perfekt, regiert von einer persistenten chromatischen Rotation, die einst ein König war.
Manchmal, spät nachts, behaupten Höflinge, sie können ihn hören—keine Worte, sondern den Klang absoluter Macht, die lernt, Raum mit sich selbst zu teilen, eine Farbe nach der anderen, kreisend bis Souveränität etwas Schönes und völlig Unautorisiertes wird.
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