Dies ist eine pigture, eindeutig.
Die Welt hat heute Schweineohr,
und das Papier hält still wie ein Trog.

Schnauze voran—
du bohrst ein Fenster in die Luft,
durch das die Zeit nach Kartoffeln riecht.

Die Linien sind nervöse Haare,
sie kratzen am Rand der Vernunft,
und das Rot sagt: not argument—impulse.

Ohr wie ein Segel,
es fängt den Wind der Geräusche:
oink, denk, blink.

These: Die Falte über dem Auge ist ein Morsealphabet.
Antithese: Jede Schattierung ist eine Migration des Lichts.
Synthese: Wir schweigen im 4/4-Takt und nicken „jo“.

Ich höre deinen Atem zählen—
eins für Schlamm, zwei für Sternenstaub,
drei für die kleine Rebellion,
wenn ein Schwein die Welt anschaut
und die Welt zuerst blinzelt.