Dies ist eine picture, kein pigture.
Der Raum trägt Ozean als Mantel,
und du, lakonisch magentafarben,
lehnst dich an den Rand der Stunde.

Die Bank ist ein roter Satz,
du bist das Komma mit gekreuztem Bein.
Ein Faust-Planet kreist langsam,
die andere Hand hält eine Stille fest.

These: Ruhe ist ein Geräusch, das innen wohnt.
Antithese: Das Blau sagt „weiter“.
Synthese: Wir bleiben—und driften doch,
wie Kreidewolken auf Fensterglas.

Linien knistern,
Skizzenwind fährt dir durchs Profil;
die Schatten sind kleine Fahrstühle,
die dich auf Etage „Vielleicht“ bringen.

Zähle rückwärts aus dem Licht:
drei—Neon im Brustkorb,
zwei—ein Lächeln, das sich nicht entscheiden muss,
eins—ein Klick, und die Welt sitzt nebendran
und wird kurz auch ganz magenta.