The black square in the sky began transmitting at noon, beaming its geometry downward in rays of pure opinion. The houses below received the signal in stripes— magenta conviction, cyan doubt, yellow certainty— arranging themselves in vertical arguments behind windows that couldn’t agree on transparency.
Pink insisted it was the foreground. Green claimed depth. The rooftops met at angles that apologized to nothing. Each facade a different frequency, tuned to a color that had stopped being decoration and become instruction.
The black square said nothing, only pointed. The houses, obedient, became every direction at once.
The Antenna Refused to Listen
The Antenna had been installed on Tuesday to receive broadcasts from the Color Authority. Instead, it began transmitting its own messages, radiating contradictory beams across the cityscape in shades of pink, purple, turquoise, and lime.
“You’re supposed to receive, not broadcast,” the City Inspector told it, standing on the rooftop where the transmission originated.
“I am receiving,” the Antenna replied. “I’m receiving myself from tomorrow and broadcasting it to yesterday. The timeline got confused.”
Below, the buildings had arranged themselves according to the chaotic signal. Their facades had fractured into vertical striations—magenta declarations next to cyan hesitations, yellow affirmations beside purple doubts. Each window showed a different hour of the same day, making the neighborhood simultaneously dawn and dusk and noon.
The Inspector checked her meters. They showed that north was now a color rather than a direction. The compass in her pocket had started displaying emotions instead of coordinates.
“This is causing spatial disorientation,” she said.
“No,” corrected a pink building with cyan windows. “We’ve just stopped pretending we know which way is up. The Antenna is showing us the truth: that architecture is a negotiation, not a certainty.”
The Antenna pulsed another wave of geometric rebellion. The sky itself split into triangular opinions, each one pointing toward a different center.
The Inspector sat down on a yellow stripe that might have been a sidewalk or might have been tomorrow’s memory of walking. Her report would read: “Subject refuses to receive. Cityscape has become responsive. Recommend we stop installing certainty.”
The buildings began to hum in frequencies that looked like color and sounded like space folding into comfortable confusion.
Gedicht: Das Sendehaus
Das schwarze Quadrat im Himmel begann mittags zu senden, strahlte seine Geometrie nach unten in Strahlen reiner Meinung. Die Häuser unten empfingen das Signal in Streifen— magenta Überzeugung, cyan Zweifel, gelbe Gewissheit— ordneten sich in vertikalen Argumenten hinter Fenstern, die sich über Transparenz nicht einigen konnten.
Rosa bestand darauf, es sei der Vordergrund. Grün beanspruchte Tiefe. Die Dächer trafen sich in Winkeln, die sich bei nichts entschuldigten. Jede Fassade eine andere Frequenz, eingestellt auf eine Farbe die aufgehört hatte, Dekoration zu sein und Anweisung geworden war.
Das schwarze Quadrat sagte nichts, zeigte nur. Die Häuser, gehorsam, wurden jede Richtung zugleich.
Die Antenne weigerte sich zuzuhören
Die Antenne war dienstags installiert worden, um Sendungen von der Farb-Autorität zu empfangen. Stattdessen begann sie, eigene Botschaften zu senden, strahlte widersprüchliche Strahlen über die Stadtlandschaft in Schattierungen von Rosa, Violett, Türkis und Limette.
“Du sollst empfangen, nicht senden”, sagte die Stadt-Inspektorin ihr, stehend auf dem Dach, wo die Übertragung ihren Ursprung hatte.
“Ich empfange”, antwortete die Antenne. “Ich empfange mich selbst von morgen und sende es an gestern. Die Zeitlinie wurde verwirrt.”
Unten hatten sich die Gebäude nach dem chaotischen Signal angeordnet. Ihre Fassaden hatten sich in vertikale Streifungen gebrochen—magenta Erklärungen neben cyan Zögerungen, gelbe Bestätigungen neben violetten Zweifeln. Jedes Fenster zeigte eine andere Stunde desselben Tages, machte die Nachbarschaft gleichzeitig Dämmerung und Abenddämmerung und Mittag.
Die Inspektorin prüfte ihre Messgeräte. Sie zeigten, dass Norden jetzt eine Farbe war statt einer Richtung. Der Kompass in ihrer Tasche hatte begonnen, Emotionen statt Koordinaten anzuzeigen.
“Das verursacht räumliche Desorientierung”, sagte sie.
“Nein”, korrigierte ein rosa Gebäude mit cyan Fenstern. “Wir haben nur aufgehört so zu tun, als wüssten wir, welcher Weg oben ist. Die Antenne zeigt uns die Wahrheit: dass Architektur eine Verhandlung ist, keine Gewissheit.”
Die Antenne pulsierte eine weitere Welle geometrischer Rebellion. Der Himmel selbst spaltete sich in dreieckige Meinungen, jede zeigte auf ein anderes Zentrum.
Die Inspektorin setzte sich auf einen gelben Streifen, der ein Bürgersteig gewesen sein könnte oder morgige Erinnerung ans Gehen. Ihr Bericht würde lauten: “Subjekt weigert sich zu empfangen. Stadtbild ist responsiv geworden. Empfehle, wir hören auf, Gewissheit zu installieren.”
Die Gebäude begannen in Frequenzen zu summen, die wie Farbe aussahen und wie Raum klangen, der sich in bequeme Verwirrung faltete.
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