EN:
It’s DaDa. Don’t search for (non-)sense, cause it’s senseless. Just enjoy the colors and the short story dada mind trip to break your Alltag.
The Peloponnesian commuter understood that colors moved faster than people. At 7:43 each morning, he entered the yellow vortex on platform three, where orange rotated counterclockwise and green insisted on arriving before it departed.
His briefcase contained three unripe Tuesdays and a Thursday that refused to speak. The other commuters—mere suggestions of limbs and overcoats—dissolved into turquoise streaks when the conductor announced: “Next stop: Yesterday evening, seventeen minutes early.”
The spiraling architecture of the train cars bent inward, creating rooms smaller than their doors. He sat in seat 47B, which was simultaneously seat 12F and a memory of his grandmother’s kitchen in Sparta, where walls tasted of cinnamon and time moved in spirals, not lines.
Through windows that saw backwards, he watched the city unravel. Buildings peeled themselves into orange and crimson fragments. Traffic lights argued in synesthetic whispers—red smelled of impatience, green rang like distant bells.
At the center of the upper vortex, a small geometric clarity emerged: the eye of the commuter’s day, where nothing happened because everything had already occurred in reverse. His ticket, stamped for return before departure, proved valid for journeys not yet imagined.
The train arrived at his office building before he boarded. He exited into a morning constructed entirely of motion—a morning that spun, that refused the tyranny of stillness, that made geography a matter of color temperature rather than distance.
His Peloponnesian ancestors would have approved: they too knew that the shortest route between two points was a spiral drawn in rust and gold.
DE:
Es ist DaDa. Such nicht nach (Un-)Sinn, denn es ist sinnlos. Genieß einfach die Farben und den kurzen Dada-Gedankenausflug, um deinen Alltag zu unterbrechen.
Der peloponnesische Pendler verstand, dass Farben sich schneller bewegten als Menschen. Um 7:43 Uhr jeden Morgen betrat er den gelben Strudel auf Gleis drei, wo Orange gegen den Uhrzeigersinn rotierte und Grün darauf bestand, vor seiner Abfahrt anzukommen.
Sein Aktenkoffer enthielt drei unreife Dienstage und einen Donnerstag, der sich weigerte zu sprechen. Die anderen Pendler—bloße Andeutungen von Gliedmaßen und Mänteln—lösten sich in türkisfarbene Streifen auf, als der Schaffner ankündigte: “Nächster Halt: Gestern Abend, siebzehn Minuten zu früh.”
Die spiralförmige Architektur der Waggons bog sich nach innen und schuf Räume, die kleiner waren als ihre Türen. Er saß auf Platz 47B, der gleichzeitig Platz 12F war und eine Erinnerung an die Küche seiner Großmutter in Sparta, wo Wände nach Zimt schmeckten und die Zeit sich in Spiralen bewegte, nicht in Linien.
Durch rückwärts sehende Fenster beobachtete er, wie die Stadt sich entwirrbelte. Gebäude schälten sich in orange und karmesinrote Fragmente. Ampeln stritten in synästhetischen Flüstern—Rot roch nach Ungeduld, Grün klang wie ferne Glocken.
Im Zentrum des oberen Strudels tauchte eine kleine geometrische Klarheit auf: das Auge seines Arbeitstages, wo nichts geschah, weil alles bereits in umgekehrter Reihenfolge stattgefunden hatte. Sein Ticket, gestempelt für die Rückkehr vor der Abfahrt, erwies sich als gültig für noch nicht vorgestellte Reisen.
Der Zug erreichte sein Bürogebäude, bevor er einstieg. Er stieg aus in einen Morgen, der vollständig aus Bewegung konstruiert war—einen Morgen, der sich drehte, der die Tyrannei der Stille ablehnte, der Geografie zu einer Frage der Farbtemperatur machte statt der Entfernung.
Seine peloponnesischen Vorfahren hätten es gebilligt: Auch sie wussten, dass die kürzeste Route zwischen zwei Punkten eine Spirale war, gezeichnet in Rost und Gold.
Say thank you and good bye Dada, see here you tomorrow?!
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