The Conductor arrived at the concert hall to find the building had collapsed inward overnight, but was still functioning. The architecture had decided to become its own audience, folding and refolding until every surface faced every other surface simultaneously.

“The show must go on,” said a pink beam to a blue support column. They were holding each other up while simultaneously pulling each other down. Both were correct about which direction was structural.

The Conductor stepped onto the stage, which was also somehow the ceiling. The orchestra seats had braided themselves into a standing ovation that would last forever or had already ended, depending on which angle you approached from. Black lines drew themselves through the space, connecting everything to everything else in ways that violated causality.

“What are we performing tonight?” asked the tangle of architecture.

“Ourselves,” the Conductor replied, raising his baton. It was made of orange and turquoise contradictions.

The building began to play. Not music—the sound was more like the geometry arguing with itself at high velocity. Purple diagonals sang in counterpoint to magenta verticals. Yellow fragments provided percussion by existing and not-existing in rapid alternation. The black lines conducted, though no one had asked them to.

The audience—which was the building, which was the performance, which was the collapse—applauded wildly. Each clap created a new angle. Each angle created a new dimension. Each dimension immediately disagreed with itself and split into two opposing perspectives.

The Conductor bowed. The bow became a loop. The loop became the structure. The structure became tomorrow’s performance, which had already happened last week.

Outside, critics wrote reviews in colors that hadn’t been invented yet, praising the concert for its bold refusal to occur.

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Die Aufführung fraß sich selbst

Der Dirigent kam zum Konzertsaal und fand das Gebäude über Nacht nach innen kollabiert, aber noch funktionierend. Die Architektur hatte beschlossen, ihr eigenes Publikum zu werden, faltete und faltete sich, bis jede Oberfläche jede andere Oberfläche gleichzeitig ansah.

“Die Show muss weitergehen”, sagte ein rosa Balken zu einer blauen Stützsäule. Sie hielten sich gegenseitig hoch während sie sich gleichzeitig gegenseitig herunterzogen. Beide hatten recht darüber, welche Richtung strukturell war.

Der Dirigent trat auf die Bühne, die auch irgendwie die Decke war. Die Orchestersitze hatten sich zu einer stehenden Ovation geflochten, die ewig dauern würde oder bereits geendet hatte, abhängig davon, aus welchem Winkel man sich näherte. Schwarze Linien zeichneten sich durch den Raum, verbanden alles mit allem auf Arten, die Kausalität verletzten.

“Was führen wir heute Abend auf?” fragte das Gewirr der Architektur.

“Uns selbst”, antwortete der Dirigent und hob seinen Taktstock. Er war aus orangen und türkisen Widersprüchen gemacht.

Das Gebäude begann zu spielen. Nicht Musik—der Klang war mehr wie die Geometrie, die mit sich selbst mit hoher Geschwindigkeit stritt. Violette Diagonalen sangen im Kontrapunkt zu magenta Vertikalen. Gelbe Fragmente boten Perkussion, indem sie in schneller Abwechslung existierten und nicht-existierten. Die schwarzen Linien dirigierten, obwohl niemand sie darum gebeten hatte.

Das Publikum—welches das Gebäude war, welches die Aufführung war, welches der Kollaps war—applaudierte wild. Jedes Klatschen erschuf einen neuen Winkel. Jeder Winkel erschuf eine neue Dimension. Jede Dimension war sofort mit sich selbst uneinig und teilte sich in zwei entgegengesetzte Perspektiven.

Der Dirigent verbeugte sich. Die Verbeugung wurde eine Schleife. Die Schleife wurde die Struktur. Die Struktur wurde die morgige Aufführung, die bereits letzte Woche stattgefunden hatte.

Draußen schrieben Kritiker Rezensionen in Farben, die noch nicht erfunden waren, lobten das Konzert für seine kühne Weigerung zu geschehen.