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EN
The city forgot how to stand still.
Somewhere between Tuesday and the smell of lavender, the buildings decided to waltz. The red apartments argued with the purple ones about who would lead. Neither won. Both fell sideways into a turquoise throat that had been swallowing Wednesdays since 1927.
A mathematician once tried to calculate the center. She found only a color that tasted like forgotten appointments. The spiral whispered to her in a language made entirely of corners, and she understood everything except her own name.
The green rectangles remember being forests. The blue ones insist they were never sky—only the idea of falling upward. They meet now in this strange parliament of vertigo, voting on whether gravity should apologize or simply resign.
In the very center, where the spiral finally stops pretending to be infinite, lives a small silence. It collects the dizziness of passing strangers and trades it for moments of unexpected stillness—the pause between heartbeats, the breath before a question.
The colors have stopped asking where they’re going. They’ve discovered that arriving is just another way of spinning.
DE
Die Stadt vergaß, wie man stillsteht.
Irgendwo zwischen Dienstag und dem Duft von Lavendel beschlossen die Gebäude zu walzen. Die roten Wohnungen stritten mit den violetten, wer führen sollte. Keiner gewann. Beide fielen seitwärts in einen türkisen Schlund, der seit 1927 Mittwoche verschluckt.
Eine Mathematikerin versuchte einst, das Zentrum zu berechnen. Sie fand nur eine Farbe, die nach vergessenen Terminen schmeckte. Die Spirale flüsterte ihr in einer Sprache aus lauter Ecken zu, und sie verstand alles außer ihrem eigenen Namen.
Die grünen Rechtecke erinnern sich, Wälder gewesen zu sein. Die blauen bestehen darauf, nie Himmel gewesen zu sein—nur die Idee des Aufwärtsfallens. Sie treffen sich nun in diesem seltsamen Parlament des Schwindels und stimmen ab, ob die Schwerkraft sich entschuldigen oder einfach zurücktreten sollte.
Ganz im Zentrum, wo die Spirale endlich aufhört, unendlich zu spielen, wohnt eine kleine Stille. Sie sammelt den Schwindel vorbeigehender Fremder und tauscht ihn gegen Momente unerwarteter Ruhe—die Pause zwischen Herzschlägen, der Atem vor einer Frage.
Die Farben haben aufgehört zu fragen, wohin sie gehen. Sie haben entdeckt, dass Ankommen nur eine andere Art des Drehens ist.
It’s DaDa. Don’t search for (non-)sense, cause it’s senseless. Just enjoy the colors and the short story dada mind trip to break your Alltag.
Es ist DaDa. Such nicht nach (Un-)Sinn, denn es ist sinnlos. Genieß einfach die Farben und den kurzen Dada-Gedankenausflug, um deinen Alltag zu unterbrechen.
Say thank you and good bye Dada, see you here tomorrow?!
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